Agua

Vamos a ponernos sinceros
ya que no nos ponemos de otra manera.
Digamos que eres agua
y yo no quiero bailarte,
solo pido que deje de llover cada vez que salgo de casa,
que si me ducho no aparezcas en el vapor,
que no juegues a las carreras en mi cara,
que no te metas en mi nariz,
porque no eres aire.

Eres agua,
y ahogas.

Raro S

Estoy derrotado, triste
gris y decaído.
Soy una muralla en ruinas
y un embalse colmado
que no sabe cuándo va a vaciarse,
solo sabe que va a ser pronto.

Y me callo como una puta lo que siento
para seguir oyendo a los pájaros
desde el ataúd de mi vida.

No pienso dar nunca más la clave de mi guarida,
porque al final siempre acabo huyendo.
Y nunca tengo un hogar.
Nunca tengo un refugio.
Nunca tengo unos brazos
que me digan,
vente, yo te atrapo.

EXPRE

Me gusta la poesía porque es una manera de expresarse, y a mí me fascina cualquier instrumento que sea capaz de amplificar la voz del alma. Me gusta la poesía, lo que no me gusta son las gilipolleces. Entiendo que los autores quieran comer y por eso escriban lo que la gente quiere leer, pero ¿y el público? ¿Realmente queremos que nos cuenten cosas que nada tiene que ver con lo que pasa en el mundo? Personalmente, cuando leo poesía busco un desgarro de aquel que la escribió, busco el realismo sucio de Bukowski, la depresión de Bécquer, el ansia de mejora de Unamuno, la petición de paz de Blas de Otero o incluso el descontrol de la poesía de vanguardia. Busco expresión, no estrategias de marketing. Pero tampoco podemos negar que los poetas no solo lloran, sino que también comen. Por eso me enfado cuando veo que lo que la gente parece querer es la nueva figura femenina de una chica dura que por dentro es lo más sensible del mundo. Ya está bien, realcemos a la mujer valiente, a esa tipa dura que realmente es dura, y eso es lo que hace que siga adelante. Está claro que todos llevamos un niño dentro, pero no nos engañemos, no siempre se dan las condiciones necesarias para sacarlo a pasear, o no siempre me da la gana de enseñártelo, por muy poeta del amor que seas y por mucho que me jures lo bonita que es la niña que llevo dentro. Siendo sincera, me parece que reducir un género a eso, es imperdonable. La mujer es fascinante porque es persona, igual de fascinante que puede ser un hombre. Lo malo de esta sociedad es que aún sigue diferenciando a los géneros por motivos más que físicos, y eso es insalvable en estos momentos, sobre todo con el movimiento feminista, que ha evolucionado de una reivindicación con sentido, a un falso principio de toda mujer moderna, a una moda...y como toda moda será olvidada. Las mujeres tienen que hacerse valer, y posicionarse contra los hombres no es la solución, sólo una complicación añadida. Luego está el tema del físico. Otra cosa en la que todo el mundo miente. Claro que una mujer o un hombre no tienen por qué tener un cuerpo perfecto, eso sería una escultura y por suerte aún no lo somos; sin embargo el hecho de cambiar tu cuerpo no implica que no te quieras. Con esto quiero decir que hay personas que son delgadas y no significa que no coman, igual que habrá personas que por más que se esfuercen no podrán bajar de un mínimo peso ( hay una cosa que todos tenemos que se llama metabolismo, y varía de unos a otros). La delgadez excesiva es asquerosa, pero presten atención, la obesidad también, ninguna de las dos condiciones se deben ver como una "autoaceptación" porque por mucho que te aceptes, hay que saber ver cuándo es necesario cambiar algún hábito en tu vida para que sea un poquito más saludable.

No nos dejemos convencer por favor, las mujeres no siempre se derriten por dentro, los poetas no siempre escriben de corazón y las personas siguen las modas a conveniencia. Vamos a expresarnos con sinceridad de una puta vez. 

Ni eco

Admito decepción,
quizá soledad.

I just wanna be yours si me pones
a los red hot,
pero si me preguntas por qué hago esto,
todo se desvanece.
Y sigo pensando que nunca entendiste
cuál fue el objeto de mi lucha.
Me siento idiota cuando me recuerdo compartiendo todo
porque dudo que calara, y
estuve emocionada ante ti,
y te declaraste amante de mi voz...
qué error fue pensar que lo que amabas eran las palabras.

No hay ideas, no hay expresión,
ni siquiera eco,
soy una puta reverberación.

Magnum photos

Todo empieza cuando te das cuenta de que lo que buscas no es lo que vas a encontrar. Así de fácil.

Introduzco “Magnum photos” en google imágenes y al instante salen mínimo 345 fotografías del arma con dicho nombre. Magnum photos, es desde 1947 una agencia internacional de fotografía gracias a un grupo de reporteros de guerra que decidieron que ya era hora de unirse para conseguir sus propios derechos de imagen. Desde entonces, los fotógrafos pertenecientes a esta agencia han reflejado el hambre, la pobreza, la guerra, las drogas, la fama, la religión, los crímenes y muchos otros temas que forman parte del conjunto que hoy en día llamamos sociedad, denunciando injusticias de la manera más visual y silenciosa posible, porque a veces lo que necesitamos es un poco de silencio para ser capaces de percibir todo aquello que sobrepasa los límites que nosotros mismos nos imponemos. Y es que uno de los adjetivos que define al ser humano es “selectivo”. Seleccionamos de entre toda la realidad las cuatro o cinco cosas que consideramos más importantes e ignoramos aquellas que son molestas, repetitivas o imposibles de solucionar. Decidimos excavar un hueco en el vertedero que constituye nuestro mundo y nos metemos en él cubriéndonos los ojos para imaginar que estamos en un paraíso inigualable.

Siempre me ha gustado la fotografía, supongo que es por esa manía individual de que todo quede registrado, de que no se escape ningún detalle del universo, de sentir que todo tiene su importancia. Los colores del atardecer de Zahara, las arrugas de las manos de mi abuela, los ojos verdes de un gato negro, la calidez de una hoguera en invierno, el olor a pan por la mañana, la sonrisa de la persona más triste que he conocido hasta el momento...

De pequeña pensaba que las cosas bonitas, lo atractivo, era lo que debía ser fotografiado, sin embargo con el tiempo he ido cambiando de opinión. Todo merece ser recordado. A los ocho años nada cambiaba, para mí, mi madre seguiría con ese aspecto tranquilizador y superior toda mi vida, mi habitación siempre estaría pintada de amarillo y la moto de mi padre seguiría siendo un objeto admirable y a la vez misterioso para mí. Ahora todo cambia, la gente no es lo que parece, cada gesto tiene un trasfondo, cada acción una consecuencia y la ignorancia parece voluntaria.

A veces, me meto en internet, abro google y escribo unas cuantas palabras al azar, acto seguido miro las imágenes relacionadas y las observo detenidamente. En ocasiones, lo que aparece no tiene nada que ver con lo que realmente quería encontrar, imagino que es porque las palabras en sí sólo nos sirven para nombrar, la diferencia está en qué significado tenga para cada uno el objeto o pensamiento a denominar. Y ahí es cuando vienen los problemas, cuando para mí magnum significa imágenes y para google significa arma. Extrapolando esto a una sociedad en la que cada persona haya decidido sus prioridades con distintos criterios, se podría llegar a pensar que la incapacidad de utilizar la palabra correcta para cada situación es el origen de todos los problemas. Sin embargo, aunque encontráramos una palabra para cada sentimiento o pensamiento (con todos sus matices dependiendo del tipo de persona, su posición social, edad, sexo, religión, raza, color de pelo y longitud de pestañas) nos encontraríamos que la variedad de las opiniones es incluso mayor que el número que se corresponde con la población mundial existente. Es lo que suele pasar con Nene. Nada más salir de clase me dirijo como de costumbre hacia el metro. Muchos días voy solo, otros, me acompaña Nene, pero como vive a dos manzanas del instituto nuestra conversación se reduce siempre a una charla de cinco minutos que acaba en una discusión sobre cualquier tontería por el mismo motivo que he explicado antes, la enorme incapacidad del ser humano para usar el vocablo adecuado. Después me pongo los auriculares y continúo. Paso el abono por el torno y me sumerjo en una profunda reflexión conforme voy bajando las escaleras mecánicas. A menudo trata de aquello sobre lo que he discutido con Nene, al principio trato de encontrar la frase exacta que me dé la razón en nuestra próxima pelea, luego me voy por las ramas y acabo trepando por el infinito árbol que constituye mi mente. Mi mente. Qué curioso el cerebro que no se limita a ser un órgano físico, qué extraño hogar para las ideas.

El cuerpo humano a veces se define como una “máquina perfecta”, una máquina que, a mi juicio, no sólo es perfecta sino que además es única. La cosa se complicó más cuando ya no hablábamos del cuerpo exclusivamente, sino que el concepto de persona se introdujo de manera sigilosa en nuestro vocabulario, entonces fue necesario diferenciar entre animal y humano, y de forma prioritaria, reducir esa diferencia entre los propios hombres, que se habían dedicado desde los orígenes de la sociedad a crear grupos y estatutos que los separaban entre sí. La cabeza ya no era únicamente un cráneo y un cerebro, existía también aquel curioso hemisferio izquierdo al que asociaban las cualidades artísticas de cada individuo, su imaginación e incluso su locura. Entonces la máquina de la que hablaba ya antes, incluiría este conjunto de cuerpo y persona, de lo sensorial y lo abstracto, de lo demostrable y lo milagroso. La Ética demostró que estaba por encima de todas las ciencias e impuso su tabla de mandamientos, que se conocerían como Declaración Universal de los Derechos Humanos. En conclusión, los humanos somos personas y por ello, somos iguales.

La voz del metro interrumpe mi reflexión anunciando la próxima parada. Entonces me doy cuenta de que la canción que estoy escuchando no me gusta. La cambio. Levanto la mirada y veo a un ejecutivo de unos 50 años, parece serio; a su lado un chico joven, probablemente universitario luce una riñonera y unas rastas como símbolo del tipo de vida que lleva. Pienso que son opuestos. En ese momento vuelvo a pensar...¿Iguales? Tal vez sí en dignidad, en derechos, pero en opiniones, en puntos de vista no somos ni parecidos, de hecho me apuesto lo que sea a que los llamados tópicos universales como son el amor, la muerte o incluso la política, poco o nada se podrían englobar en unos cuantos modelos que nos diferenciaran. Me atrevo a decir que la globalización es una ilusión. Me atrevo a decir que no existen visiones generales. La generalización es necesaria, y a pesar de ello, el concepto más erróneo posible. Generalizar supone redondear percepciones en lugar de números, para luego clasificar todo lo que captamos. Si cada uno pudiera hacerse su ideología particular, lo haría, y a fin de cuentas, todos en su cabeza ya la han generado incluso sin percatarse si quiera. Y lo mejor es que todas las ideologías, como las opiniones son reales y válidas. La del ejecutivo y la del joven. La de todos los polos opuestos. “Próxima parada: Las Musas” De nuevo la voz me recuerda que la realidad no se reduce a las ideas. Qué decepción se llevaría Platón. Salgo del tren y voy esquivando a la gente para llegar la primera a la salida. Un guardia del metro me para. Me pasa a menudo. Mira mi mochila y se desilusiona al comprobar que alguien con mi aspecto no lleve nada extraño. Me da pena, los prejuicios nos hacen presos de una cárcel construida a base de apariencias.

Por fin llego a casa. Miro la foto que imprimí ayer para un trabajo, se copió dos veces y la segunda copia la coloqué en mi corcho. Es bonita. Representa la revolución hippie, en ella se ve una fila de soldados armados y protegidos con sus cascos y trajes especiales y, enfrente, un grupo de personas con el pelo largo y ropa suelta (o desnudos) y un chico que aparece colocando una flor en el fusil de uno de los militares. Parece una metáfora: una guerra en la que el mayor ataque es no atacar. Una guerra en la que la mayor provocación es el amor en público, en la que lo políticamente incorrecto para unos, es besarse, y lo más real para los otros, son los efectos de la droga, a los que dan protagonismo con un movimiento artístico como es la Psicodelia. Los jóvenes reivindicaban la necesidad de ser más humano y menos tabú, reivindicaban la libertad y creían en un mundo más justo, pero sobre todo creían en que se podía lograr.

Me vuelvo a acordar de Nene, del ejecutivo, del universitario, del guardia...Cada hombre y cada mujer es un mundo. Buscamos la comprensión del resto de los mundos individuales, pero por encima de todo buscamos que el resto comprenda nuestra manera de ver las cosas. Artistas de todo el mundo intentan demostrarnos que la belleza no es la misma para todos y que las realidades en las que estamos envueltos se puede contemplar con matices y colores diferentes dependiendo de la posición que ocupes en el momento de su captación. Ellos intentan gritar con pintura, con palabras o con el propio silencio. Porque en los conflictos humanos, la visión de las cosas depende de la perspectiva y posición que tomemos. A veces pienso que todos somos un poco artistas, porque todos podemos expresarnos. La palabra es, desde mi punto de vista, el gran instrumento de la revolución, y cuando hablo de revolución me refiero a una revolución de ideas, una reivindicación de una inteligencia que parece que se ha escondido tras una sociedad pasiva e inmóvil. Todos somos capaces de decir algo. Somos una marea de ideas que en conjunto forman un océano constituido por la misma agua. Y es que somos iguales, eso es lo complejo del asunto, somos iguales en valor, dignidad y derechos, cada uno de nuestros mundos vale exactamente lo mismo, pero también somos artistas y nuestras voces son diferentes. Cada uno de nosotros es un soldado que lucha por defender sus ideas en una guerra en la que parece más sencillo admitir una sumisión hacia el más fuerte que organizarse para formar un ejército de creadores de un nuevo movimiento. La debilidad del hombre se traduce en un conflicto, una guerra fría y salvaje entre habitantes de un mismo planeta que creen luchar contra un enemigo completamente opuesto, una guerra que empieza por la generalización de opiniones distintas que se ofenden y que, en consecuencia, desemboca en una lucha por la razón y el poder, una guerra en la que se combate cuerpo a cuerpo, pero también palabra a palabra. Una guerra que acaba con la comprensión de que detrás de cada vocablo se esconde un juramento, un compromiso o un sentimiento que lo convierte en único. Todo debe quedar registrado, porque todo tiene su importancia...por eso me emociona la fotografía.

Somos

Ya no sé a dónde nos dirigimos,
ya he olvidado nuestro origen
y sólo sé que caminamos,
que somos estrategas del viento
y la mirada.

Que somos aún sin ser
y jugamos a mirarnos lento
sin saber por qué.

Que somos nulos
cuando se trata de huir,
o separarse.

Que somos mucha mullara
y poca fortaleza,
porque lo que defendemos
es nuestra naturaleza
y libertad.

Que somos inspiración,
ganas, acción y consecuencia.

Que somos testarudos de cojones,
y eso nos ha separado mil veces.

Que somos fieles hasta la reencarnación
y eso nos hace reencontrarnos.

Que somos así,
perdidos, pero en plural.

Crítica universal

Esto es una crítica explícita. No recomendable para personas sensibles a las opiniones ajenas.
A continuación les citaré los aspectos más relevantes sobre el por qué siento que estoy en una sociedad ridícula, aunque antes de esto debo decir que no creo que nunca consigamos una desridiculización, ya que el ser humano en su conjunto es básicamente un individuo imbécil de un modo u otro (con esto me refiero a que, efectivamente, no somos iguales, hay gente superiormente, lateralmente o inferiormente idiota a los demás).
En primer lugar cabe destacar nuestra absurda política, y más concretamente nuestros absurdos representantes ( por llamarlos de alguna manera). Estos sujetos han demostrado no sólo no ser capaces de organizarse políticamente, sino que ni siquiera consiguen hacerlo mentalmente. Un día dicen una cosa, y al día siguiente otra; a menos que tengan una frase "estrella" en cuyo caso no pararemos de oírla: muchos de nosotros no teníamos muy claro que no significa no, pero creo que en estos últimos meses las cosas se han aclarado progresivamente, y podemos ha dejado de ser un verbo que exprese posibilidad. Por otro lado está la corrupción, que permítanme que les diga, denota un pasotismo por parte del resto de los ciudadanos, transformándolos en un niño yendo a comprar el pan sin saber aún la diferencia entre cincuenta céntimos y un euro. Y es que la culpa es de quien peca, pero también de quien ignora el pecado. Me río del concepto "tolerancia" y más aún de las circunstancias en las que el pueblo decide ser tolerante. Y hablando de pecados...¿Dónde quedó el respeto? Somos el súmmum de la modernidad y nuestra educación es la mejor, pero...¿Quién ha dicho apertura? Eso no es para nosotros, no señor, quien diga algo diferente es raro y no merece estar considerado. Para qué vamos a pensar por nosotros mismos con lo bonito que es comprar las ideas de los que mandan. Y por qué no, vamos a decir que somos una sociedad igualitaria, pero eso sí, que los "panchos" que no sudamericanos, que estén lo más lejos posible y las mujeres que se sigan ocupando del hogar a la vez que tabajan, porque total, ellas pueden hacer varias cosas a la vez.
Vamos a por la segunda ronda, hablemos del dinamismo, del movimiento de la ciudad, y no me refiero al de salida al extranjero, me refiero al griterío, al ruido. Debe ser que aquí cada cual tiene una discapacidad, los viejos están sordos, los de adultos están ciegos y los jóvenes están mudos y además, dormidos. Hay que despertar. Con esto no quiero decir que haya que multimanifestarse, hablo de la crítica después de la reflexión. No todo lo impuesto es correcto, y no todo lo impuesto lo hemos decidido nosotros. Hay que recordar que tenemos, además de voto, VOZ.
Habrán pasado por alto la palabra reflexión, posiblemente porque llevamos ya casi un año en periodo de "reflexión" y eso hace que ya ni nos acordemos de hacer los deberes día a día, preferimos posponer la tarea, o mejor aún, que la haga otro. Y mientras unos duermen, otros dejan un ojo abierto y sujetan un cuchillo por si se diera el caso de que alguien entrara en su casa para llevarse a sus hijos, porque sí, están en guerra, estamos en guerra. Un secreto a voces. Mientras tanto, hay quien roba pan para poder vivir, hay desahucios, hay desempleo, hay violaciones, hay pobreza extrema...¿Hay derechos humanos? ¿Hay más de un ombligo? Las discrepancias se suman. Y sin embargo aquí seguimos, sentados en una silla, siendo esclavos a conciencia de esta sociedad ridícula que se empeña en ignorar las mentes brillantes y premiar el catetismo, que rechaza la innovación suplantando su identidad y que nos da unos líderes que más que eso son títeres de una comedia neoesperpéntica.

Quise y no

Siempre que todos callaban yo tenía algo que decir. Y nunca me salía la voz. Así comienza mi historia, en un silencio provocado o un grito reprimido.

Quise decir que la verdad duele, y sin embargo es necesaria e ineludible.
Quise decir que sin ayuda, no puedo. Y al no hablar, no pude.
Quise decir que la unión es imprescindible.
Quise decir que los mejores planes surgen de la espontaneidad que sigue a la espuma de una mahou.
Quise decir que los mejores planos son en los que te pillo riendo sin preocupación.
Quise decir que no todos los ladrones son malos, que ser pecador no es absoluto.
Quise decir que necesitaba llorar y me puse a escribir.
Quise decir que con un poco de amor no se consigue todo, pese a las mentiras que nos cuenten.
Quise decir que hoy por hoy hacen falta personas con más luces y gente con menos miedo.
Quise decir que las prisas no son buenas, pero que tiempo para conocernos nos falta.
Quise decir que señalar a un corrupto no es ser un traidor.
Quise decir que la justicia no impera en la sociedad, y que yo, nunca la apoyaré.
Quise decir que la heterogeneidad da la vida, pero al mismo tiempo provoca la muerte.
Quise decir que la relatividad del concepto es real, que todo depende.
Quise decir que no tenía dudas, y eso era mentira.
Quise decir que  no me gustaba oírte decir gilipolleces, pero al final quise darte la razón.
Quise decir que no me creo algunas cosas.
Quise decir que dejaran de intentar enseñar estupideces y enseñaran a pensar.
Quise decir que hacía falta sentido crítico y cultura.
Quise decir que en aquella pelea te faltaban argumentos y te sobraba chulería.
Quise decir que te callaras.
Quise decir que siguiera hablando.
Quise decir que me gustó.
Quise decir que yo no opinaba lo mismo.
Quise decir que unas vidas valen más que otras, y no era ético.
Quise decir que creo en la igualdad, pero que doy más importancia a la justicia.
Quise decir que no me gustaba esa moda.
Quise decir que no te covenía.
Quise decir que no me convenías.
Quise decir que me arrepiento.
Quise decir que lo siento.
Quise decir que me olvidé, pero no me lo creía.
Quise decir que nos pone la superioridad, aunque no a todos de la misma manera.
Quise decir que la mala educación es sinónimo del fracaso.
Quise decir que detesto atacar, pero habrá que defenderse.
Quise decir que no me importaba ser políticamente incorrecta.
Quise decir que desnuda se está más cómoda, y si te descubres el cerebro, más aún.
Quise decir que el amor lo cura todo, pero tampoco os tomo por tontos.
Quise decir que si conjugamos ciertos verbos hacemos magia a los ojos de otros.
Quise decir que la vida nunca gira en torno a uno mismo, pero es muy cuestionable.
Quise decir que no pretendía hacerlo.
Quise decir que tampoco me conozco a mí mismo, pero que nunca lo haré.
Quise decir que el cambio es inevitable y que las circunstancias no se preveen.
Quise decir que mi vida fue útil, y sin embargo,
callé.

Mariposas en el corazón

Una mariposa fue
y se hizo oruga.

Creó su hogar en mi corazón
y batió sus alas cada vez que te veía
porque le gustaba tu olor,
y así comenzó a volverse loca
y no paraba de dar guerra
pidiendo una pareja mariposa para ella también
y yo seguía ignorándola
hasta que un día murió.
Recordé que las mariposas solo viven una semana.

Salvo las del corazón,
esas retornan a su estado oruga
esperando volver a nacer.

Inconsciente corazón

Un puño se ha cerrado sobre un cuchillo,
y aunque parezca raro, sangra.
Y veo como discurre mi granate
sobre la mano,
distingo el filo punzante,
ejecuto la acción una vez más.
Sigo sangrando,
y me cae una lágrima
simbolizando un acto reflejo.
Y vuelvo a repetir la acción,
paso a paso
sin anestesia,
paradójicamente no me duele,
y es que puede que sueñe,
porque no me lo creo.
Por ello, vuelvo a apretar
y veo de nuevo mi mano en color,
y un charco brillante y rojo a mis pies
hace que me despierte
¿Qué es este horror?

Estás inconsciente, corazón

Ayer y hoy

Hoy taladran el muro,
hacen un túnel en una montaña,
destrozan las vías del tren
e inventan el ayer.

Ayer llevábamos colores,
íbamos de la mano
y sujetábamos nuestros corazones.

Hoy "crisis" se ha transformado en bandera,
las lágrimas nos limpian el rostro
y lo bueno reposa en su encimera.

Ayer quedaban flores,
el viento no pesaba,
el mar estaba en calma.

Hoy se abre un hueco enorme
en señal de lo que marcó,
y posteriormente, murió.

Nosotros podemos con todo

"Nosotros podemos con todo" nos repetíamos.
Cogíamos las cosas y nos perdíamos por Madrid. Deambulábamos por calles pisadas por miles de personas antes que nosotros, éramos unos cualquiera y nos sentíamos mucho más. Acabábamos en un bar discutiendo de todo, empezábamos por el tema más polémico: política. Ninguno proponía una solución real a los diferentes problemas que observábamos ante la ineptitud de aquellos que nos gobernaban. Nosotros éramos nuestro gobierno, éramos nuestro apoyo más legal, nuestra unión más fuerte, éramos puro acero fundido. Y la conversación desembocaba en lo mismo de siempre: amor, sexo y futuro. Siempre en ese orden. Siempre asociando el amor a la necesidad, la necesidad a lo físico y tangible, y lo tangible a la eterna oposición de lo incierto. Y siempre, siempre llegábamos a una conclusión: "Nosotros podemos con todo". Y en un abrazo bañado en cerveza, se evidenciaba una vez más nuestra mayor certeza.

Adiós gaviota

Éramos tan felices,
tan libres y sinceros,
tan ciertos,
tan tangibles, demostrables
incontestables.

Éramos un te quiero transformado en llama,
éramos llama y desatamos millones de incendios,
éramos un accidente maravilloso.

Y quisiste que me lo creyera
quisiste que confiara en lo nuestro,
quisiste fundar oficialmente un desastre,
y lo conseguiste.

Diste mil vueltas en avioneta,
hasta que se te acabó la gasolina.
Fue entonces cuando decidiste volar
con el combustible de nuestros sueños.

Adiós gaviota,
vuela lejos y sola.

Hay

Aquí hay techo de menos
Y alfombras de más.
Hay compases vacíos
y canciones sin letras.
Hay recuerdos embotellados
y sueños sin dueño.
Hay costuras inacabadas
y sastres sin trabajo.
Hay sangre en el suelo,
y saliva en los zapatos.
Hay un pájaro enlatado
y una sardina encerrada.
Hay ritmos sin corazones
y bombeos sin ganas.
Hay gente muy poco colocada
y mucha yerba mala que matar.
Hay recogida en el local
y putas a domicilio.
Hay lugares con personas
y personas sin hogar.
Hay un hombre enamorado
y una mujer inconsciente.
Hay un café solo
al que le gustaría estar acompañado.

Por ti.

Humanos

Al final todos buscamos lo mismo, todos los humanos buscamos a otros humanos.
Buscamos sentir, amar, odiar...pero  sobre todo alguien a quien poder dirigir nuestros pensamientos. Ni siquiera el más egocéntrico del planeta podría plantearse una existencia plena sin otra persona con quien compararse. Somos imanes en gestación y aspiramos a poder atraer alguien que, de alguna manera, nos complete o nos distraiga durante nuestra vida. Y en realidad si lo pensamos, todos los imanes son iguales y su finalidad es la misma.
¿Quién puede decir que nunca ha sentido nada en absoluto? ¿Quién se atreve a desafiar al único instinto plenamente humano? No existe tal ser. Estamos hechos para vibrar al son de una mente que se guía por el corazón y funcionamos gracias a un corazón que se activa gracias a la mente. Gritamos en silencio que ansiamos el roce si estamos solos, el brazo ajeno si estamos cansados y el oponente cuando queremos pelea.
Hay quien dice que existen millones de colores y que nunca podremos llegar a contemplar todos, sin embargo existen miles de millones de emociones y sentiremos todas aunque sea fugazmente, es una decisión propia escoger rivales, amantes, hermanos y gilipollas para poder sentirlas...y nuestro instinto humano nos obligará a escoger.

Pidote

Te pido por favor que no pienses en un mañana, que vivas poco a poco...de la mano si hace falta (y si quieres, de la mía).
Te pido un suspiro prolongado, un meneo de cabeza y una risa de llanto, o un llanto de risa...eso ya cómo quieras.
Te pido que cada día abras la ventana para que toda la ciudad pueda ver cómo amanecen las estrellas.
Te pido que si suena una canción la bailes dedicando un paso a cada cojo de Madrid, y luego te tomes una copa para brindar por ti, que ya es hora.
Te pido que si llueve te dejes empapar, de gente, de oportunidades, de alegrías y emociones.
Te pido que evites a los gatos negros y a las escaleras porque ya eres suficientemente gafe por conocerme.
Te pido que vayas a comisaría a confesar el robo de un corazón, y que lo dejes en objetos perdidos para ver si puedo recogerlo el lunes.
Te pido que te pierdas conmigo a ratos y que yo pueda encontrarte.
Te pido que reúnas fuerza para soportar a todos los imbéciles que se atreverán a pedirte el número.
Te pido que prolongues tu vida en cada antojo.
Te pido que nunca más me dejes pedirte nada, porque si me dejaras,
te pediría eternamente.

Autopoema

Sinceridad suprema
la que posee un poema
nacido de una puta
borracha de veranos
y un silbido prolongado
que se convierte en insulto clandestino.

Y te pido que ataques
que le rompas las costillas,
le desmientas sus teorías
que lo apures hasta el final y
que disfrutes lo fatal.

Te aconsejo que lo maltrates
que lo escondas
que llores en sus palabras
que te pares en cada verso a pasear
y navegues en cada acento que te ofrezca.

Hazle sufrir y transfórmalo en ti mismo,
en autorretrato de tristeza
de oscuridad y cobardía,
que refleje la verdad
sólo como un poema puede.

Creo que

Creo que quiero girar la tierra sobre tu eje y crear un remolino de tus ojos
Creo que arrancaré una baldosa y la bañare en tequila
Creo que subiré a una montaña vestido de cura
Creo que diré que me gustas
Creo que cogeré cantos rodados
Creo que estoy tan enamorado
Para que nunca dejes de ser mi mundo y nunca dejes de accidentarlo
Para que subamos al balcón de la alegría
Para predicar lo que me encantas
Para ver qué respondes
Para entorpecerte si decides marcharte
Que
¿para qué decirlo?

Fieras

Los cínicos llevaban razón: somos putos perros. La evolución darwiniana de la que hablaron tantos científicos, la que nos comparó y emparentó con los monos, solo fue una farsa. Los monos son mucho mejores que los humanos, si yo fuera un mono, estaría orgulloso de no haber "evolucionado". Darwin se equivocó y los cínicos de los que tanto se rieron, llevaban razón mucho antes de que él creara su maqueta. Somos perros y nos comportamos como perros. Peleamos por ser el líder de la manada, meamos en la naturaleza, somos carnívoros y no, no nos da miedo la sangre y mucho menos morder, porque tenemos hambre de poder.
Decidles a todas las ovejas que tengan cuidado porque el pastor se ha inventado que el lobo es su enemigo. Sólo para degollarlas más tarde. La figura del pastor fue una tapadera del peligro más aterrador, que es el de la traición.

Rescate

A veces me olvido los cascos en casa, eso significa que mi trayecto va a estar acompañado por la monótona voz de esa señora que está encarcelada en el metro. Normalmente en estos casos, antes de bajar las escaleras mecánicas, cojo un plano del metro y espero que me distraiga un poco. Cuando me meto en el tren trato de memorizar una línea por si en alguna ocasión me fuera útil, por probar. Suele acabar en fracaso antes de que la prisionera del metro me informe de que he llegado a mi destino.
El otro día había salido con unos amigos y me tocaba volver sola a casa. Y sin cascos. Qué gran putada. Cogí un plano de metro. Bajé las escaleras. A esa hora nadie o casi nadie te quita el sitio, puedes incluso tumbarte si te apetece. Un chino no paraba de mirar a todo el mundo, no tenía un plano de metro...o ya se lo sabría de memoria, no lo sé, tampoco me importó. El caso es que rebusqué en la riñonera con la esperanza de encontrar unos cascos que claramente no estaban. Cacao, llaves, papel de chicle y boli. Por algún motivo me puse a escribir en el metro. La cerveza de la hora anterior, pese a no haber ayudado previamente, mejoró cuantitativamente mi imaginación e hizo que el viaje se convirtiera en un poema. No estoy enamorado, pero era de amor. No sentía nada, pero salieron palabras. No quería dejar de escribir, pero la mujer estaba obligada a informar.
Y llegué a casa con espuma en el cerebro y palabras en un plano. El poema por suerte, sigue vivo y yo, pido un rescate.

Proyecto

Construye un castillo y escóndete.

Eso es lo primero que me enseñaron, a "definirme", a crear algo que fuera "mío", a formar mi primera impresión de cara al público. ¿Qué era yo? ¿Qué soy yo? No lo sé. Por eso empecé con ladrillos blancos, porque se pueden pintar de mil colores. Y empecé a trazar una línea en el suelo que marcaría mis límites. Me deshice automáticamente de cualquier futuro plan  para lograr expandirme, ése iba a ser mi territorio. Y ahora, quiero cambiarlo. Ya no quiero ladrillos blancos, quiero pintura de mil tonos distintos, porque yo no soy un castillo, no soy una característica. Y quiero pintarlo solo, al fin y al cabo, es mi proyecto.

Rugido

Destrozadas.
Siguen latiendo unas ruinas llenas de recuerdos.
Roma hoy se viste de mujer.
Y elige dos ruedas a falta de dos piernas.
Acelerando cada vez más con el único objetivo de sentir algo diferente al dolor.
Aumentando los kilómetros por cada baile perdido.
Pegándose al suelo en cada curva, esperando un roce diferente.
Levantando el vuelo a su manera.
Enseñando el tatuaje de su espalda cada vez que se agacha de más.
Dejando que el pelo vibre con el aire por muchas veces que se hubiera peinado en casa.
Fugándose lejos de lo físico, intentando formatear la memoria.
Fingiendo ser París de nuevo.
Fijando la mirada hacia el siguiente tramo de carretera sin importar el reflejo del retrovisor.
Llorando en forma de rugido.
Aullando en forma de motor.
Tratando de prolongar un viaje de 2 horas a uno de 7.
Dejando que el viento seque las lágrimas y borre su señal.
Y por fin,
quitándose el casco y verse en un lugar nuevo.

Is this love?

Mi chico es mi chica.
Mi chica es mi chico.
Hemos roto las barreras del género.
Hemos llamado animal al hombre,
sólo cuando era necesario.
Hemos sido testigos
de personas que pisaban a otras,
de destrucciones de dignidad,
de opresión,
de tijeras que cortaron cuerdas vocales,
de quien no dejaba bailar al resto.

Mi chica es mi chico.
Mi chico es mi chica.
Hemos visto caricaturas grotescas.
Hemos visto corazones rotos por la ley.
Hemos visto cómo hay quien
puede ocultar lo que es durante años.
Hemos visto cómo los hombres se separaban.
Hemos visto sociedades estamentales camufladas.
Hemos visto promesas rotas.
Hemos visto lobos con piel de oveja,
que por la noche arrasaban en la granja.

Mi chico es mi chica.
Mi chica es mi chico.
También hemos visto a héroes entre bastidores.
Hemos gritado hasta la afonía.
Hemos luchado por nuestros derechos.
Hemos sido libres en un bar.
Hemos renacido en una cama.
Hemos hablado con quién nos defendía.
Hemos opositado por el mejor puesto.
Hemos conocido lo que es "amar en tiempos revueltos"
a sabiendas que no es sólo un título.
Hemos amado tanto que da envidia.

Planes

Imagínate que por una vez pudiéramos construir un mar sólo para nosotros. Si me preguntas a mí cómo lo haría sólo puedo decirte una cosa: con olas. Olas de 5 metros que rompan lentamente creando un túnel de esos en los que los surfistas pueden presumir de acrobacias, que rompiera tan lento que me diera tiempo a pensar por qué alguna vez dejé de hacerlo. No pondría algas, son desagradables y se enredan en los pies cuando más confiado estás de que lo que vas a pisar es arena. Y mucha sal, para flotar sobre todo lo que preocupa, para olvidar lo negro del fondo más oscuro.

Si hiciera un mar, después de eso comenzaría a amontonar la arena grano a grano y al acabar, construiría una casa.

Si me preguntarás que a quién me llevaría a esa casa, te diría que no lo he pensado.

Videbé

Necesito descansar y vivir.

Subsistir a base de gotas de rocío,
que posteriormente se transforman en lágrimas
cayendo de tus ojos.

Yacer a la sombra de un templo
lleno de estatuas esculpidas por dioses.

Volver a creer que los borrachos dicen la verdad,
y no tonterías.

Reír de cansancio y acabar en un suspiro.

Plantarle cara a las manos que tantas piedras han tirado
sobre inocentes y esclavos.

Beber a sorbos la tristeza,
para olvidarla con la única penitencia de una resaca y mucha sed.

Dormir entre sueños imposibles
soñando que se cumplen.

Morir despacio en casa paso,
bailar más lento aún una balada
y que así, sea eterna.

Ser creyente de un Dios cruel,
para ver que la bondad es algo excepcional.

Desafiar a los valientes
a ver quién se atreve a ser el más cobarde.

Jugar a perder, y perder porque has ganado.

Recuperar la memoria entre tazas de café y una bonita sonrisa.

Sujetar dos mundos,
porque uno se queda corto
para la fuerza que tiene la miseria.

Corregir los aciertos
para aprender de nuevos errores.

Levantarse con la rodilla derecha,
saludar con el pie izquierdo.

Comerse el pasado,
a falta de chocolate en la despensa.

Cerrar los ojos
y pensar que mañana, será un día menos.

Dinero

El problema de todo esto comenzó en el engaño. Y todos sabemos que el engaño supremo es el dinero. Creemos que porque alguien haya construido un sistema, éste se debe ejecutar. Dejamos de plantearnos los posibles fallos y en lugar de criticarlos, ponemos parches y escondemos sus defectos. Somos la madre protectora de un niño conflictivo.
Trabajamos para conseguir un puñado de monedas en las que depositamos todas nuestras esperanzas. Esperamos que sirvan de cambio, de pasaporte o de ascenso a un lugar mejor. Nos convencemos del poder que un papel otorga por el hecho de que lleve la firma del estado.
Y cuando el cambio climático, del que tan poco preocupados estamos, provoque un incendio, cuando queme toda la paja seca que hemos ido amontonando...entonces, ese papel prenderá igual que cualquier otro.

Pecado capital y ángel

Un pecado capital es según Aquino aquel que tiene un fin excesivamente deseable.

Antes pensaba que no existían los pecados capitales, que todo el mundo tiene un límite, que no existe la gula porque en algún momento te dolerá el estómago; que la ira es pasajera; que la avaricia por mucho que pese, nunca romperá un saco si éste es resistente; y que la soberbia o el orgullo al contrario que ese saco, se crearon de arena para que de vez en cuando, alguien les pegue una patada. Y sin embargo llegas tú. Y maldito el día en que naciste. Maldita primera vez que te vi y maldita existencia la tuya porque me hace plantearme la mía sin ti. Hay vicios que son falsos, aunque se llamen pecados capitales, aunque la Iglesia los prohíba. Y sin embargo tú, tan legal, tan ángel, tan libre, tan real...eres excesivamente deseable. Tú, eres una contradicción. Y si no me crees, pregunta a los ángeles, que ninguno podrá combinar su naturaleza con la de pecado capital, pero tú, por supuesto, siempre has desafiado las reglas de la naturaleza.

Por eso me declaro naturalmente devoto del pecado capital.

Parásito

Y si es verdad que la soledad es un sentimiento,
igual no estoy tan hueco.
Porque los sentimientos, como mínimo,
ocupan espacio en el alma.
Lo malo, es que no creo en la soledad como sentimiento,
sino más bien como parásito.
Vive en nuestro interior y nos quita el hambre,
el sueño,
las ilusiones...
y nos coloca ojeras
y nos regala sed de alcohol,
sed de pecado capital,
sed de vicio.
La soledad nació del vientre de una muerta,
y se crió a la sombra
teniendo como única amiga a la desesperación.
La soledad lleva en la mano una lija,
y va raspando poco a poco
cada fragmento de nuestro corazón,
para dejarlo sin fuerzas.

La soledad no es un sentimiento,
porque los sentimientos no llevan armas.

Higos

Hay veces que no podemos saber exactamente el tamaño de las cosas. En verano recogemos higos en la finca del pueblo, mi abuela y mi madre suelen recoger también el resto de frutas...yo sólo voy a la higuera y elijo los frutos más gordos que puedo en la medida en que llego a las ramas más altas. Cuando miro cada uno de ellos pienso en si habría uno más grande, levanto la mirada y entonces me percato de que estaba en lo cierto, un poco más arriba está uno del que casi se sale el azúcar. En realidad todo es así, somos pequeños higos, y cuando creemos que hemos conseguido un tamaño perfecto, aparece uno más gordo y más dulce que nosotros. No es competencia, es debilidad. Tampoco es de extrañar que los higos más grandes a veces estén picados, los pájaros nunca fueron estúpidos, y al fin y al cabo...¿Quién se libra de los ataques de la vida?

Flotar

¿Sabes esa sensación que se tiene al flotar? Es como dejarse llevar. Dejarse llevar y aún así sobrevivir. Es nuestro mayor instinto, pero en el agua sale solo. Hay lugares donde no hace falta pensar, solo funcionar correctamente. Es eso lo que somos, máquinas en medios diferentes. Y nos creemos lo mejor flotando, porque todo va bien, todo es perfecto. Hasta que llega alguien que sabe volar. Y jode, pero nosotros solo debemos dejarnos llevar... A ningún lado. Y estoy seguro de que no quieres vivir así. Sin elección. Porque hay otro que elige. Hay otro que decide por dónde ir. Y cómo llegar.

Supermaterial número X

Es bonito sentir la certeza de que nunca vas a separarte de alguien.

De que una aleación imposible te une.
De que lo imprescindible no es la presencia.
De que la confianza da asco, pero se supera.
De que andemos por donde andemos, siempre habrá un punto de corte entre nuestras trayectorias.
De que con un andamio podemos sujetar dos mundos.
De que somos imbatibles en el ring.
De que siempre habrá quien te recuerde quién eres.
De que un abrazo nunca está de más.
De que pasarte, puede ser sinónimo de quedarte.
De que reír y llorar no son incompatibles.
De que se forma algo incomparable.
De que el huracán a veces es bueno.
De que las emociones tienen dueño.
De que hay asientos reservados en el corazón.
De que tienes un lugar para calmarte en lo peor.
De que el mejor tatuaje ya nos marca.

De que hacía mucho tiempo que

y me apetecía ya.

Exageración

La verdad es que detesto
lo sentimental.
Me incomoda el llanto
por emoción.
No soporto la exageración.

Infiel a la preocupación.
Me evado de las situaciones
de acercamiento espiritual,
con el objeto de reclamar soledad
cuando lo único que veo en la compañía,
es la vergüenza ajena mezclada con ironía.

Burla hacia el deber moral,
la hija ilegítima del sarcasmo
se encierra en su habitación.

Así me siento yo
cuando me piden apertura,
a ser posible una lagrimilla
y cuatro palabras bonitas.

No voy a negar la emoción,
solo critico la irresponsabilidad
que cometen aquellos hipócritas
que tratan de exponer teorías de las que carecen.

Y cual toro embravecido
embisto al oponente
para decirle con orgullo,
que el sentimiento se exterioriza,
sólo si se siente

Amor

Humo.
De un cigarro encendido con un mechero ajeno. Pagado con dinero ajeno. De una cartera de un hombre estafado por motivos ajenos.
Besos.
De una pareja individual. De un chico individual a una chica individual. En un asiento individual. Con pasiones individuales.
Risas.
De mujeres salvajes. En un privilegiado mundo salvaje. Repleto de bestias salvajes que se hacen llamar hombres y se permiten vestir de traje.
Miradas.
De hombres extraños. Que viven en casas extrañas. Alrededor de gente extraña que no quiere conocerse.
Secretos.
De dos niñas pequeñas. Con sueños pequeños dentro de su pequeño universo. Con pequeñas muñecas que viven en un ático de porcelana.
Recuerdos.
De una mano, en directo. En contacto directo con un corazón. Que es ejemplo directo de locura.
Éxtasis.
Al oír un nombre oculto. En la esquina oculta de un bar en la ciudad de lo oculto.

Es el humo que crean los besos de amantes que se ríen y se miran, que guardan secretos, que generan recuerdos...es el éxtasis supremo de una ilusión, lo que finalmente pasamos a denominar como amor.

Muerte a la memoria

Un paso se tornó en abismo.
Una caricia se convirtió en un peso de plomo,
cuando desapareciste.
Una carcajada acabó en desesperación.
Un día terminó sin noche.
Y fue dramático aquello.
Porque ya no había nada.
Ya no quedaban rayos que pasaran
entre los huecos de mi persiana.
Ya no oía nada,
el silencio se había callado.
Las estrellas se apagaron
dejando participar a una luna nueva y oscura.
El patio estaba vacío,
nadie saldría a la calle
para guardar el luto al día.
Los poetas se cubrieron de cartón,
y garabatearon:
"Lo más triste del mundo vendrá mañana"
y nos engañaron
porque el mañana nunca llegaría.
Lo más triste del mundo resultó ser
la espera eterna de algo mejor.
La espera eterna de tu regreso.
Y seguí mirando un café oscuro,
seguí buscando el tono de tu piel
añadiendo leche a cuentagotas.
Terminé por bebérmelo para no dormirme
y así aguanté un día más con tu recuerdo.
Y se fue.
La noche se encendió
cuando el movimiento de tus faldas
fue difuminándose en la memoria.
Y el baile se tornó en salida.
Y tú,
desapareciste al fin.

Vida y agua

Una vez cogí un trozo de papel y lo quemé.

Descubrí el significado de efímero.

Un día vi tu sonrisa prendida en un fuego de dolor.

Observé el roce de tus dedos cuando te colocabas las medias.

Miré cómo recogías miradas de la gente a cada paso que dabas.

Recordé la manera en que te mordías las uñas para no arañarte el corazón.

Reí con el vaivén de tus caderas.

Recorrí tu espalda y vi un agujero de bala.

Fui consciente del vacío que escondías bajo una falda de lunares.

Me repetí mil veces que yo lo llenaría.

Escuché cómo preparabas el agua para tu última soledad.

Un grifo me ganó en una carrera hacia tu desorden.

Soñé cómo te ibas dejando llevar por el placer de desaparecer.

Y vi cómo el peso del agua se te hizo ligero comparado con el peso del aire.

Supuse que te ahogabas, porque algo se apagó en mi corazón.

Y descubrí que nada es eterno, y que a veces lo más doloroso no es la muerte sino la vida pasajera.

Descubrí que al jugar contra el tiempo, ser humano es sinónimo de perdedor.

Futuro

A veces pienso en la incertidumbre y me encojo poco a poco, envolviéndome con los brazos las rodillas y escondiendo la cabeza entre ellas. El caso es que esa postura me hace tener un poco menos de miedo, porque estoy a punto de morir por su culpa. El futuro me asusta. Tú me asustas, tampoco te entiendo... Y eso hace que mi temor vaya en aumento. No sé por qué me llamo por mi nombre. No sé dónde voy a acabar ni dónde tendría que empezar a caminar. No sé ni siquiera qué es lo que busco en este sobrecogimiento. Y menos aún entiendo por qué me llamas. Por qué soy lo que buscas. A dónde vas. Dime qué me espera si tanto sabes de la vida, pero no me tortures entre incertidumbres. Dime cómo eres tan valiente. Enséñame tus trucos. Muéstrame la bola de cristal que desvela tu identidad. No tengas miedo, que yo tengo de sobra.

Crisis

-No entiendo por qué sacas ese tema ahora. Sabes de sobra que no quiero ni oirte.
- Sabes que no puedes, en realidad lo vas a pensar.
- Si no lo digo, te da igual.
-Al menos podré tener la alegría de volver a hablarte.
- Hasta que te canses.
- Muerto quizás. Venga va, vente conmigo, vente a Alemania.
- Yo no soy como tú, yo no sé hablar alemán, ni tengo una cara tan simpática como para que no importe.
- Tienes la cara que quiero conmigo, en Alemania o donde sea...además necesitamos el dinero y es una oferta increíble.
- Yo aquí estoy bien.
- ¿Ganando cuatro duros por soportar al elitista de tu jefe? Vamos, no me jodas...a otro le puedes engañar, pero a mí no.
- Mi jefe por lo menos me da seguridad.
- Seguridad de pobreza, seguridad que inferioridad. Vámonos
- Te he dicho que no, no sabríamos ni dónde vivir.
- Juntos, además he mirado cuatro pisos ya...parecen aceptables para empezar.
- Entonces empieza solo.
- Todos vienen con dos habitaciones...piénsalo.

Y se fue, dejando las llaves en el recibidor y cerrando la única puerta que les regalaba una salida.

Expresiones

Un,
Dos,
Tres,
Picadora Moulinex.

La cuenta de la vieja esquizofrénica
que ya no sabe por qué número
apostar para que dé exacto.

De puente a puente,
y tiro porque me lleva la corriente.

Y vivimos debajo de uno,
mañana nos mudamos,
igual que pasado...
y que ayer.

¡Qué alegría! ¡Qué alboroto!
Otro perrito piloto.

Y otro que se llama Pilatos.

Rascar y ganar, todo es empezar.

Colocarla en una filita
y respirar.

Lorenzo Lamas, el rey de las camas.

Político medio, el narco de dinero negro.

Cada mochuelo, a su olivo.

Y si no tienes, lo buscas en la basura.

Se nos va el santo al cielo.

Y el infierno llega al alma.

A perro flaco, todo son pulgas.

Y a cerdo viejo, podredumbre.

Nos pasamos tres pueblos.

Y cinco esquinas más.

No está el horno para bollos.

Pero nadie dijo que el crimen fuera dulce.

No nos dan vela en este entierro.

Porque todos vamos a la fosa común.

Se arma la de Dios.

Y viene MariMorena y le calla.

Son palabras mayores.

Para gente inculta.

Pero nadie es profeta en su tierra.

Más que nada por carencia de ella.

Por arte de birlibirloque.

De nuevo en el pelotón de fusilamiento.

Aunque como mal de muchos, es consuelo de tontos,
le doy la mano al hombre de mi izquierda
y respiro pólvora.

Espectadores del caos

El grito del silencio es lo que tenemos.
Y sabe a poco.
Sabe a alguien que se inculpa,
sabe a inmolación,
pero sobre todo sabe a puta mierda.
No somos más que una vida,
y hemos decidido ir al cine.
Qué gran elección.
Fantástica decisión.
Vamos a sentarnos en una cómoda butaca,
vamos a ver qué se proyecta.

Se apaga la ciudad de la Luz,
y con ella toda Europa.
Miles de indignados decidieron
cerrar sus oídos,
ya no escucharán más mentiras.
Viajes eternos huyendo de la guerra,
Artimañas para conseguir huir de la repatriación.
Corrupción hasta en la selva,
políticos que roban libertad.
Juventudes inmóviles, conformistas.
Hombres armados que por no llevar antifaz,
se tatúan en mayúsculas ANTIPAZ.
Represión.
Desaparición de niños huérfanos.
Torturas.
Inanición.
Extremos intangibles que hemos llegado a tocar.
Autoengaño, mentiras, daños laterales y colaterales.
Guetos.
Racismo.
Millones de Pilatos.

Y nosotros...decidimos ser espectadores del caos.

Lento

No acepto un no por respuesta,
igual que un nunca,
o un quizás.

Admito el alto grado de exigencia
que impongo a los demás,
admito mi exagerada autoexigencia.

Reprimo,
provocando explosiones en soledad,
arañando corazones a escondidas,
y rompiendo poemas pensados.

Lloro hacia dentro,
y acabo reteniendo tanta sal,
que me saturo,
y tanto agua,
que me ahogo.

Lento.

Me río de quien muere en un instante,
porque no ha probado a vivir muerto.

Volar

¿Sabes qué es volar?

No

Volar es no caerte.
Volar es atrapar una mariposa en la mano,
y luego, sentir su libertad.
Volar es mantenerte en la cuerda floja.
Es ser descarado y sarcástico,
pero medido y cuidadoso.
Volar es eso que se siente al respirar,
el aire de otra boca.
Volar es ser ambidiestro.
Es ver el vaso lleno y vacío a la vez,
sin medios.
Es ser un gris en toda regla.
Volar es sentir todo,
lo frío y lo abrasador,
lo arduo y lo llevadero.
Volar es un equilibrio,
que solo los ángeles tienen.

¿Y eso por qué me lo dices?

Para que entiendas,
que cuando te digo que eres equilibrio,
es todo menos un defecto.

Triste

Triste,
por algo inexistente,
pero tan inquietante que desborda
este barco que soy yo,
en una lágrima de tus ojos.

Y si tú te quedas con la sal
y con el agua,
yo me quedo con el vacío
y el ahogo de estar
atrapado en la red
de marineros que no saben qué pescar,
ni a dónde navegar.

Pierdo el oxígeno
y la esperanza.

Tópico

Suena a tópico
Erótico
Desgastado
Triste
Enloquecido
Mojigato
Charlatán
Estirado
Suave
Liso
Atigrado
Solo
Desesperado
Ausente
Bien peinado
Arreglado
Silencioso
Sorprendente
Enmascarado
Suena a tópico
Pero estás excesivamente adjetivado

Inspiración

Es curioso de dónde vienes,
aunque más el por qué,
el cómo
y el cuándo.

Son misteriosas las formas que adoptas,
el lugar donde habitas,
la ropa que te pones.

Es difícil explicar
el aguijón de tu espera,
la tortura de tu vaivén.

Son ocultas tus intenciones,
a veces hasta oscuras,
como si tramaras algo...
como si te gustara observar la desesperación.

Es el secreto que me niegas,
lo que me impulsa
a la autodestrucción.

Son tus ojos que me guían,
despacio,
hacia ti, Inspiración.

Y es que es rutina
el buscarte,
pero jamás lo será encontrarte.

Día poeta

Y es que son tus guerras internas
(en las que eres soldado y no general)
las que me demuestran lo valiente que eres.

Son tus películas
las que me enseñan que el género
de la trama es indiferente
cuando eres adicto a un director.

Es tu amor por el desorden,
lo que me salva de caer en la rutina.

Son tus brazos los que empujan
hacia un camino mejor.

Es tu risa
la que hace temblar mi mundo
como un terremoto.

Son tus párpados cuando duermes
los que me ceden la guardia.

Eres tú,
motivo de este día poeta
que me hace confesar
lo poco racional que soy en tu presencia.

Llueve

Hoy es el Día Mundial de la Poesía y ha llovido.
Es como si el mundo quisiera llorar,
y expresar sus sentimientos.
Y es que todos necesitamos desahogarnos de cuando en cuando.

Nefelibata

Se levantó para caminar
y acabo corriendo.

Nunca necesitó planear nada,
solo se despertaba
y resolvía una de las múltiples preguntas
que nunca le habían planteado en el trivial.

Miraba al cielo en busca de polvo de estrellas,
porque ellas, por sí mismas,
son demasiado evidentes.

Se reía de las modas indirectamente
cada vez que abría el armario
para ponerse lo último a lo que podía acceder.

Era anarquista en un reino individual.

Miraba el cielo desde la ventana,
pero mirando hacia abajo.

Llamaba sol a la luna
y luna al sol,
para que se sintieran un poco especiales.

Odiaba a Cenicienta
porque ningún esclavo
deja de tener la opción de rebelarse.

Bailaba rock a su manera,
y movía la cabeza en los solos de guitarra.

Respetaba los semáforos en rojo,
pero no las señales de stop.

Admiraba a los amantes
que hacían el amor al amanecer,
porque pensaba que era la metáfora
más humana del Big Bang.

Nadie era demasiado viejo
en su cabeza,
tampoco demasiado joven...
porque nadie importaba demasiado
en su mundo.

Bailaba con la sonrisa
y reía con las manos.

A veces la extraño,
entonces pienso en que sólo era un sueño,
y se me pasa.

Qué

Qué fácil es hablar. Es tan fácil que hasta los idiotas lo hacen, sólo tienes que articular sonidos e ir formando palabras. Y es que es muy fácil hablar y muy difícil decir algo interesante. ¿Pero qué es interesante? Lo interesante es lo que llama la atención, sobre lo que la gente quiere saber. Entonces, está claro que el concepto de interesante también ha sido transformado por la sociedad actual, en programas telebasura, en discursos políticos, en productos vendidos como panaceas...en engaños. Qué pena que lo interesante no sea mejorar sin aplastar al de al lado. Porque básicamente en eso se traduce el modelo de vida de una persona "común", en ser mejor que la competencia, pero además (si es posible) en hundir a la competencia. Qué asco da el sistema, y qué asco da que las personas permitan que siga vigente. Qué fácil es hablar de la sociedad, qué fácil es criticar y qué difícil es que alguien se mueva.

Y que les jodan a las ballenas.

Loco

Erase una vez un loco
que saltaba de tejado en tejado
cada noche.
Se ponía sus mocasines,
cogía su guitarra
y se repeinaba el pelo.
Luego abría la ventana,
se subía al alféizar,
miraba la luna
y le decía:
"Mira que eres guapa"
Entonces saltaba
hasta el edificio de en frente
y seguía atravesando azoteas
y áticos,
hasta llegar a su rincón favorito
en el que veía todo lo que quería ver.
Y brillaba toda la oscuridad
de la noche de un Madrid de madrugada.
Y el loco se colocaba la guitarra,
tocaba un par de veces las cuerdas
y empezaba a cantar una canción
a su luna.
Trataba de amor, pero no era romántica.
Trataba de gritos, pero muy suaves.
Trataba de cambios, pero sin giros.
Trataba de música, pero humana.

Persona

Orgullosa de mi condición de mujer,
igual de satisfacción me proporcionaría
ser hombre,
porque ambos géneros convergen
hacia una única definición
que es persona.

Persona blanca,
persona negra,
rubia, morena, castaña,
polaca, marroquí, china,
tailandesa, española
o de cualquier otra nacionalidad,
pero persona digna.

Persona con capacidades
a desarrollar,
persona con talento,
persona con defectos,
persona, que al fin y al cabo es humana.

Hay días Internacionales para todo,
el de la mujer todos lo conocen,
el del hombre no tantos, sin embargo,
sea 8 de marzo,
19 de noviembre o 34 de mayo,
siempre va a ser un día más
en el que lo que prima es la igualdad.

Reyes efímeros

Ninguno de los nosotros sabemos qué hacemos aquí. De hecho, por no saber, de tanto hablar no sabemos ni el día que es. Y es que aún desconociendo todo, nos reunimos cada día en el muro de la calle de Nene.Uno a uno vamos llegando, encendemos el cigarro y el mundo se reduce a nosotros. Ya no hay casas, ni personas paseando a sus perros, ni siquiera existe la prostituta de la esquina, de la que Jaime dice estar enamorado. Hablamos de la vida, nos preguntamos si el infierno será mejor que esto. Cada uno de nosotros defiende sus ideas incluso mejor que a su propia familia, atacando con argumentos distintos y defendiéndonos citando a cada uno de nuestros héroes. A veces Fran se cabrea porque es el que más cabezota y entonces se calla y frunce el ceño mientras piensa sobre distintos asuntos dándose la razón a sí mismo, cuando se da cuenta de que el cigarro se le ha acabado, se enciende otro y vuelve a participar. Somos poetas de la calle, y decimos lo que queremos decir aunque sea a un grupo reducido, creamos nuestra propia realidad y aunque sea efímera, la amamos más que si fuera eterna. Charlamos sobre política, sobre lo rojo que es uno, lo azul que es el otro...sobre lo negro que está todo. Hablamos de si existe Dios y de que si es así, cómo puede no mover ficha en el juego de los hombres, con la de muertos que hay a diario. También escuchamos delirios, como los que tiene Jorge gracias a Ainara, o las imaginaciones de Luis sobre lo rico que va a ser en el futuro...dice que va a sacar a su familia de este barrio y que va a convertir a sus hermanos en herederos de un nuevo imperio. Dejamos que cada uno suelte tacos y critique lo que sea. Abucheamos a la mierda de sociedad en la que nos ha tocado vivir. Maldecimos a cada joven que prefiere esconderse antes que luchar. Bendecimos a Hendrix. Discutimos sobre el terrorismo, creamos nuestra propia revolución antiviolencia y establecemos la reglas de la rebelión a palabra armada. Nos reímos de Charlie, que está siempre en su mundo, luego siempre acaban Aitor y él a hostias, porque los dos se toman todo muy en serio. Al final oímos a la madre de Nene gritar por el balcón: "Nene, ya puedes ir entrando o te quedas sin cenar, que tu padre ruge de hambre", así que rompemos la formación y cada uno desfila a su casa, recordando que aunque tengamos 18 años, somos los héroes de nuestra propia nada, que mañana volveremos a crearla entre humo, palabras, risas y patadas.

Camaleones

El camaleón es el animal más peligroso del mundo. Y es que en la naturaleza no es más fuerte el que más caza, sino el que más tiempo logra sobrevivir. Un camaleón es un animal que se esconde sin huir, es manipulador sin recurrir al chantaje, es inteligente y caza sin poner su vida en peligro.
Al mirar a las personas solemos identificar rasgos humanos con un animal, por eso hay quienes parecen tener cara de mono, dientes de ratón u ojos de gato. Sin embargo, el reino salvaje no sólo se refleja en el ser humano en su forma física, psicológicamente también podemos asociarnos con animales.
De ahí mi previa explicación sobre el camaleón, existen las personas camaleón. Este tipo de personas son aquellas que se dedican al transformismo para adoptar una forma y actitud diferente según con quien estén. No crean que es para agradar al resto y que cada uno vea lo mejor del mismo. Es el maquillaje de engaño. Los camaleones, que parecen distraídos y graciosos por ese movimiento de ojos que poseen, en realidad son capaces de controlar toda la realidad gracias a ello. Que huyan los leones, guepardos y demás depredadores, porque el camaleón es el camuflaje del peligro natural. Los médicos ya lo advierten: "absténganse de las drogas, el tabaco y las relaciones con camaleones si quieren tener una vida sana, tranquila y sin venenos".

Probables

Siendo así,
una probabilidad es algo oculto
donde no queda nada asegurado.
Y es que
ni siquiera cuando te ajustas el cinturón
te estás salvando de morir.

Es probable que me levante
y distinga lo que veo.

Es probable también que esto
sea un infierno
y se venda como el cielo de los malditos.

Es probable que muera
en una caja de zapatos
y que al abrirla encontréis la piedra filosofal.

Es probable que nadie se rebele nunca.

Es probable que las estrellas brillen
y no por eso sean más bonitas que un silencio.

Es probable que la cizaña no sólo crezca sin querer.

Es probable un chino te cuente un cuento
y sea algo real.

Es probable que ardamos todos un mismo día,
y en lugar de cenizas,
se desprendan monedas.
(Y a ver qué útiles serán entonces)

Es probable que un suspiro
signifique alivio.

Es probable que una vida
se adueñe de un millón.

Es probable que dos órganos se fusionen,
para matar al portador.

Es probable que haya alguien
que aún crea en el amor,
mientras yo veo a un hombre,
que consciente de su acción,
deja morir a mil niños,
mientras se lava de sangre las manos
con un billetes de 500.

Y es que las probabilidades se ocultan,
y el amor es superficial,
sólo queda sublevarnos
y hasta eso,
nos parece una gilipollez.

Diálogo conmigo

He dicho que te calles
Y yo he dicho que no
Si no te callas me va a estallar la cabeza
Y a mí qué
Cállate
Cállame
A hostias te voy a callar
No, con un beso
Vaya estupidez
Es verdad
No se por qué inventaron esa respuesta
No ni yo, no tiene sentido
Ya, un beso no calla
Sí, en todo caso te hace hablar de otra forma
Otra vez
Qué pasa
Nada que ya vuelves a molestarme
No me voy a callar, soy libre
Somos libres, tú y yo
Me das la razón
No
Si me callo es peor
Te aseguro que no
Si me callo te mueres
No creo
Si me callo, dejas de ser tú
Yo soy yo, lo que pasa es que tú estás incluido
No me voy a callar
Me das dolor de cabeza
Por lo menos soy yo el inquilino
Preferiría una silla
Es gracioso porque nos reímos de los cabeza hueca, te convertirias en uno.
Déjame por favor
Como quieras.

Ciempiés

¿Sabes por qué un ciempiés no se pone zapatos?
Para no convertirse en rueda
¿Y qué tendrá que ver?
Pues mucho, porque si se toca el último par, ya no dejaría de rodar.

F

Somos los genios de un nuevo arte
que hemos creado nosotros mismos,
de espaldas a un público crítico
armado con mentes asociadas a la inmoralidad.
Con una flor y una flecha
vamos a fugarnos
por la carretera
en moto
y a 200.

Todo ocurre

Un cero vacío que nos inunda,
una nada que perturba,
por ser sirena
en un mar de pensamientos.

Una piel quemada
por el roce de un conflicto,
que rasga nuestros deseos.

Una gaviota que grita
para decirle a un marinero,
que no hay cielo para él.

Un espacio reducido,
que guarda un secreto,
reducido a cenizas,
transformado en enigma.

Una espada que sufre,
por no querer herir
a un nuevo mendigo
que descansa en la pared.

Un asalto a mano armada,
en una joyería antigua
para rescatar todos los diamantes
que secuestraron de forma ilegal.

El aullido de un niño,
que se va convirtiendo en hombre
presionado por el hambre.

Un joven indignado,
con la cabeza alta
y las manos unidas
a las de sus hermanos.

Un agobio inminente,
al descubrir que nada pasa
y que todo ocurre,
que la hierba crece
y el río fluye,
que un hombre grita
y todos se unen.

Arriba, bailo

Arriba, llegas al techo.
Abajo, tocas el suelo.
Suelta todo.
Los brazos sin control,
las piernas en movimiento.
Grito porque quiero.
Vivo porque no muero.
Creo en un mundo que no vive.
Vivo en un mundo que está muerto.
Grito
Grito
Grito.
Salto
Salto
Salto.
Agujeros en mi cuerpo
que encierran mis ideas.
Alfombras en el suelo,
para cubrir las mentiras.
Un niño que se escapa.
El grito de un suicida.
La paz de una mano,
la pistola en la otra.
Una flor en el asfalto.
Un pájaro ahorcado.
Sueños de azúcar.
Realidades de sangre.
Salado.
Mar.
Agrio.
Pensamientos.
Pensamientos.
Ideas.
Conclusiones.
Llanto.
Rabia.
Baile.
Arriba, llegas al techo.
Abajo, tocas el suelo.

Que le jodan

Que le jodan a la educación,
a las reglas,
a la corrupción,
la suciedad
y a la injusticia.
Que le jodan a judas,
a sus besos,
a las mentiras,
los anhelos.
Que le jodan al sistema,
a las armas,
a las niñas buenas y
a los antipoemas.
Que le jodan al de arriba,
al que destruye
y aniquila.
Que le jodan a lo estático,
a lo que no gira,
a lo que no se empapa.
Que le jodan a los versos,
al pensamiento que los crea
y al pensador que los piensa.
Que le jodan al mundo,
y que ponga la excusa
de que joder, es una necesidad.

0

Planteémonos que somos
algo
por algo.
Finalmente.
Puro cinismo
causa de una realidad
vacía
insatisfecha
y perdida
en su interior.
Somos todo
en un mundo de la nada,
así que por ser,
somos 0.
0 conscientes,
0 vívidos,
0 creados.

Así que, dime tú
si sabes qué.

20

Principio 1
Mirar a los ojos al destino
y explicarle que no tiene ni pies ni cabeza.

Principio 2
Llevar megáfono siempre

Principio 3
No contener emociones

Principio 4
Cuestionar el lenguaje

Principio 5
Cuestionar todo lo demás

Principio 6
Nunca dejar de regar las ideas,
en caso contrario morirían

Principio 8
Los cristales de un espejo roto
son las peores armas

Principio 9
Los príncipes y las princesas
no existen, si alguien opina lo contrario,
le gustan los disfraces

Principio 10
El arte es omnipresente y omnipotente

Principio 11
En Madrid vive todo tipo de personas,
por eso hay tanta contaminación

Principio 12
Los bares son el templo del saber

Principio 13
Todos debemos correr,
nadie sabe hacia dónde

Principio 14
La vida está llena de peligros
que no hay que esquivar

Principio 15
El más valiente es el que pone palabras
a la guerra,
el más cobarde el que dispara.

Principio 16
Solo queremos aquello que no tenemos

Principio 17
Una guerra es mucho mejor si se grita

Principio 18
A luchar se va desnudo

Principio 19
Defender una opinión es defender un territorio

Principio 20
Todo tiene es relativo,
interpretar lo que otro quiere decir es cinismo

Poeta y libertad

Eres un universo,
infinito.
Eres un poeta,
en el olimpo.
Te escondes entre las nostalgias
y dibujas un cartel,
diciendo que no crees en el ayer,
que el mañana es solo una ilusión,
y que el presente es relativo...
Que la vida es mucho más que trabajar,
que el futuro no está escrito
y que somos tierra y sal.

Escéptico implacable,
¿por qué crees en nosotros?
Si estás tan convencido
de que todo esto es mentira,
si reduces la octava maravilla
a delirios de fracaso.
Si cuestionas la sociedad,
el poder y la igualdad.
Si eres inspiración
y a la vez quien la busca.

Y ya sales de las sombras,
respondes que no hay realidad.
Que vivimos en una metáfora
y un juego de interpretar.
Que sólo hay un jugador,
aunque haya siete millones de maneras de apostar.
Miras al cielo,
y me dices que qué veo.

Veo mucho más que lo que ven mis ojos,
y siento que el mundo es pequeño.
Veo una cárcel azul
que ha dibujado la tristeza en tus ojos.

No es tristeza lo que ves,
ves por fin mi fundamento,
un cielo de opresión
y unas nubes de censura,
que no me dejan ya gritar.

Dime lo que gritarías,
aunque no puedas hacerlo.

Gritaría que te quiero,
y que me congelo en el infierno.
Gritaría que me han callado
bajo amenaza.
Gritaría que el trocadero no existe
si no es para verte a ti.
Gritaría un juramento
recitado en todos los idiomas,
diciendo que no creo en nada,
que no creo en nada
porque no estás tu implícita.
Gritaría tu nombre...
Si, gritaría LIBERTAD.

No hay origen, pero sí destino

Dios mío a dónde te has ido,
que ya nadie te ve.
Si a todo el mundo le diste la vida
dime por qué hay quien vive menos de un día,
dime cuál es el sentido de darle
una bomba a un loco
que sabe activarla además.
Dime en qué cojones pensabas
cuando inventaste al humano
y le dejaste destruir todo lo demás,
¿de verdad somos eso?
¿de verdad somos el botón de autodestrucción?

No sé de donde ha salido el mundo,
lo que si sé es que no soy soldado
y pienso romper todas las lineas
del frente,
para gritar que ya es hora de cambiar
el rumbo
y dejarse de diferencias estúpidas,
que sea cual sea nuestro origen
al fin y al cabo
hemos acabado en la misma guerra.

Tortura

Qué coño hago aquí,
si yo solo quiero volar
y en este sitio
me obligan a trabajar
a cambio de echarme
más plomo en los pies
y una moneda truncada,
para que cada vez que apueste cara,
no sirva de nada.

Necesito salir de aquí
y volver a sentir el sol
quemarme la piel.

Amor

¿No entiendes que el amor no existe? Todo sale de nuestra cabeza, invenciones ilusorias de un ser irracional como es el ser humano, por mucho que los científicos traten de mostrar lo contrario. Poco falta para que el verbo amar pase a denominarse obsesión, porque no hay cosa más dañina que no poder pensar en nada por el simple hecho de pensar demasiado en otra. El amor como tal es  subjetivo, si es que existe, por tanto puede considerarse un arte pero no un verbo, algo abstracto que se crea para provocar una sensación distinta en cada uno.Dicen que hace vibrar, esto es otra mentira. El amor no existe, es cinismo puramente planificado, se trata de una especie de sueño o ilusión llevados al extremo sin ningún tipo de vergüenza. Lo que los ilusos no saben es que en realidad, es un cuento que alguien inventó para esconder que al final, los únicos que nos valoramos al máximo somos nosotros mismos así que como concepto, el amor real es individual. Sin embargo, la mayor prueba de su inexistencia, además de los intentos fracasados de que alguien pueda llegar a interesarse más por alguien que por sí mismo, está en la perfección. Antes comenté que el amor era un arte, lo único en común a todas las disciplinas artísticas consiste en la búsqueda de la perfección... probablemente porque en el mundo real es nula, por tanto, el amor como todos los demás movimientos, pretende generar algo brillante y duradero que sea también bello y perfecto. Es una ilusión, y es efímero... Aunque al fin y al cabo todos buscamos llegar a algo parecido a él.

Mundo

Éste es nuestro mundo, tal y como lo vemos. Un mundo de ratas que se esconden en la oscuridad de los callejones oscuros para que no les pille una policía que si no está corrupta, poco les queda. Un mundo donde el movimiento viene determinado por la ley de la inercia, en lugar de por las leyes éticas y morales. Un mundo donde el esfuerzo no es lo que cuenta, sino las trampas, porque aquí no hay espacio para jugadores honrados...esos se quedan con las sobras de los perros. Un mundo sin escrúpulos que continúa educando a los niños para actuar automáticamente sin oportunidad de contemplar por sí mismos las maravillas de la vida. Un mundo sucio por el estraperlo y los intercambios entre comerciantes que valen mucho menos que a cualquiera de las personas a las que venden o dejan vendidas como un acto de traición. Un mundo donde importa más tu comodidad que la vida del otro. Un mundo, que difícilmente se va a solucionar si no se quiere, y para eso hay que accionarse.

Vivir

¿Quieres saber lo que es vivir?
Vivir es correr hasta ahogarte,
huyendo de la persecución.
Vivir es respirar después de aspirar.
Vivir es coger un lápiz
y escribir un grito en el aire.
Vivir es soñar sin querer,
de tanto café que hemos tomado.
Vivir es como una rutina
que nunca se cumple.
Es la risa de verdad y el llanto de mentira.
Es una misa en la que no escuchas,
una revuelta a la que asistes
con el pecho pintado para decir, que sí,
que todos somos hermanos.
Vivir es un arte biodegradable,
porque dura sólo un rato.
Vivir es una pluma en el viento.
Es un beso de un soldado
y su arma maldita.
Es una luna muy nueva,
porque el tiempo le sobra para llenarse.
Es una botella vacía
que se llena gota a gota.
Es la mano de un esclavo,
que trabaja por engaño.
Vivir es pensar y reflexionar.
Vivir es ver el mundo muy rápido,
desde varias perspectivas.
Vivir es construir un edificio
sin ladrillos ni cemento.

Vivir son tantas cosas, que da miedo quedarse corto.

De eso

Así que en realidad nada importa tanto como parece.
Nada es tan malo como aparenta,
ni tan bueno como promete.

No encuentro motivos,
por tanto,
de estancarme en un lugar
de redes y edificios sin techo.

Voy a huir a mi nuevo mundo
y voy a ponerle un candado,
de esos que aún no tienen nada escrito,
porque no quiero que lo tenga.

Voy a irme a una guerra
en la que no importe nada,
salvo sobrevivir.

Voy a reírme
de la mierda del resto,
y luego darle un trago a la botella,
puedes inventarte el contenido
porque tampoco (te) importa.

Soy uno,
soy yo,
y no hay motivos para serlo.

Voy a vivir
borracho de pensar,
en que no encuentro líneas rectas
para llegar a casa.

Escape

Que a nosotros
no nos hace falta irnos muy lejos
si vamos a huir,
que con estar juntos nos vale.
Puede parecer conformismo,
pero en realidad es mucho más,
es que no somos hermanos
y nos defendemos a muerte,
es que somos ganadores
si el objetivo de todo esto
era sentirte como nunca,
es que nos gusta reír,
pero no nos importa parar,
es que conocemos casi mejor
la palma de la mano del otro, que la nuestra.
Lo que no somos, es iguales,
y lo que nos gusta,
es seguir así.

Normales

Lo normal, igual que lo diferente, es subjetivo. Cada persona se rodea de millones de personas y entre todas ellas hay unas constantes que permanecen durante mucho tiempo. Es lógico que esas personas no estén en la vida de otros, es por eso que digo que la normalidad de unos coincide con lo diferente para la vida de otros. Tú te ves tan normal, yo me veo tan normal. Y miro a mi mundo y veo mis estrellas normales, mi luna de siempre y mis flores del jardín, son bonitas, es verdad, pero son normales y a veces, parecen transparentes. Un día cualquiera llegué al parque siguiendo la rutina de todos los días, y me senté en el banco gris que llevo viendo desde que nací. Y de repente apareces tú, y te sientas en la esquina, con tus gafas normales, tus cascos de siempre y la canción de turno en el móvil. Y lo que tú ves como gris, yo lo veo de colores. Eres una explosión. Es entonces cuando me armo de valor y te pregunto qué canción escuchas, y me contestas "brown eyed girl", me la enseñas y me dices que no es muy buena. Yo te contesto que me gusta, y que mi color de ojos favoritos es el marrón. Tú me miras, y a los míos son azules, y ves lo diferente de mi mundo con curiosidad. A veces es bonito mirar fuera de lo propio, no somos plantas y por eso no podemos crear nuestra propia energía, necesitamos de los demás para ver el mundo vivo, para ver el mundo de colores. Necesitamos enamorarnos de unos ojos normales que nos enseñen algo distinto.

Polos opuestos

Normal o diferente,
opuesto o inverso,
del derecho o del revés,
finito o infinito,
realidad o ficción,
mentira o verdad,
dulce o salado...
y todo esto pasa
cuando nos juntamos
y no sabemos
si estamos solos o con alguien,
si me miras o soy yo,
si te abrazo o te apuñalo,
si te tiro o te levanto,
si me ignoras o me echas de menos,
si nos queremos o somos aficionados
de este equipo que creamos.
Que te quiero,
o que no,
que no a que no te quiero,
que sí a que hago como que no,
que me miras y ya no,
que te miro y ya no,
que los polos opuestos se atraen
o que no se atraen,
qué más dará
si en nuestro mundo no existen
si solo nos dio tiempo
a dibujar un mapa en tu espalda
y ya ha llovido mucho para borrarlo.

___

Vamos a parar con tanto
"Every blondie needs a brownie",
que la necesidad está
en el placer que nos da
tener a alguien de verdad.

Y a veces la guerra.

Un poco de estupidez

No me gustan las rosas. Son demasiado simbólicas...una rosa se asocia con el amor, con la bella y la bestia, con el 14 de febrero, con la belleza. No me malinterpretéis, no odio el amor ni a los enamorados, simplemente no me gustan las rosas. Son más caras por ser las "más bonitas" aunque en realidad sólo lo sean por su significado, que sí, una rosa es preciosa... pero una amapola, una margarita o una violeta también, así que si algún día te regalo una flor, perdóname si no es una rosa roja, pero la realidad es que tú y yo mucho más que un patrón.

Desorientado

¿Dónde estoy sin la luna,
sin el sol,
sin las estrellas?

¿Y a dónde voy sin las flores,
sin el viento,
el movimiento...
del pájaro al volar?

¿Que a dónde miro si no es al mar,
al cielo,
o al volcán?

Que cómo quieres que me oriente
cuando desapareces...
si tú, desde siempre,
fuiste mi estrella polar

Extremos convergentes

No me gusta la gente que solo odia
y sueña con las pesadillas de otros,
pero aún menos me gustan
los que sólo hablan de amor
viviendo en su mundo de cristal,
porque para que haya amor
debe existir el odio...
lo que pasa
es que aún no han disparado
contra su frágil cúpula.

No os preocupéis,
que igual que vomitar rosa está de moda,
llevar un arma en la guantera, también.
Pronto bombardearán vuestras flores,
igual que algún día
una bala se enamorará de un corazón.

Y al final el mundo,
por muy contaminado que esté
no es gris por eso,
si no por la guerra desatada
entre los que lo ven todo blanco,
y los que lo ven todo negro,
siendo al final
extremos que convergen.

La muerte del poeta

Qué ironía que un poeta
muera estrangulado
por palabras
que no salieron de su boca.

La inspiración es caprichosa,
por eso sólo le visitaba a ratos,
hasta que un día
decidió que no le interesaba,
y el poeta,
habiendo probado sus besos,
ya no sabía vivir sin ellos,
pero mucho menos expresar
todo aquello.

Y así,
sin palabras,
murió otro poeta.

Ni idea

Prefiero vivir atrapado en una bañera,
donde pueda mover el agua como quiera,
a vivir en un mundo
donde la libertad está prohibida.

Y por eso estoy así,
si saber qué es lo que hago.

Fuego

Ven directamente,
vamos a jugar como sólo nosotros sabemos,
que es perdiendo,
y cuando no nos quede
nada,
ni dinero,
ni amor,
ni armas,
entonces nos quedarán
nuestros cuerpos
y nuestra voz
para pedir un mechero
a un cualquiera,
y entonces,
encendernos.

Radical

Y cada vez estoy más seguro, cada minuto que pasa tengo mayor certeza de lo que estoy dispuesto a hacer ¿sabes? No sé ni cómo explicarlo. Haría todo lo que estuviera en mi mano, todo. Y es algo que me mata y a la vez me revive, dejándome una y otra vez con la sensación de estar ahogándome hasta que tu recuerdo me resucita. Subiría al árbol más alto del mundo para gritar todo lo que siento, porque no es suficiente que el mundo se entere, necesito enterarme yo mismo de la locura que supone vivir enamorado, del poco sentido que tiene vender tu independencia a alguien que a cambio te da la suya...y millones de dudas.
Y hoy me doy cuenta de que aunque me hagas sacar lo mejor de mí, también me conviertes en lo peor, en un radical loco por ti, en alguien que está tan obsesionado con no perderte, que casi se pierde a sí mismo, en alguien...que espera que siendo creyente de tu religión, tú lo seas de la suya.
Te quiero, de una forma insoportable.

The only way is to fight

We were never meant to hurt anyone.
But we do, as humans,
and we will keep on doing it,
as it is our weak nature.

Imagine if we were birds,
imagine how far we could fly
when we were in pain...
and now, remember what we are,
and understand that,
if we are hurt
the only way to stop the damage
must be
keep on fighting.