Volar

¿Sabes qué es volar?

No

Volar es no caerte.
Volar es atrapar una mariposa en la mano,
y luego, sentir su libertad.
Volar es mantenerte en la cuerda floja.
Es ser descarado y sarcástico,
pero medido y cuidadoso.
Volar es eso que se siente al respirar,
el aire de otra boca.
Volar es ser ambidiestro.
Es ver el vaso lleno y vacío a la vez,
sin medios.
Es ser un gris en toda regla.
Volar es sentir todo,
lo frío y lo abrasador,
lo arduo y lo llevadero.
Volar es un equilibrio,
que solo los ángeles tienen.

¿Y eso por qué me lo dices?

Para que entiendas,
que cuando te digo que eres equilibrio,
es todo menos un defecto.

Triste

Triste,
por algo inexistente,
pero tan inquietante que desborda
este barco que soy yo,
en una lágrima de tus ojos.

Y si tú te quedas con la sal
y con el agua,
yo me quedo con el vacío
y el ahogo de estar
atrapado en la red
de marineros que no saben qué pescar,
ni a dónde navegar.

Pierdo el oxígeno
y la esperanza.

Tópico

Suena a tópico
Erótico
Desgastado
Triste
Enloquecido
Mojigato
Charlatán
Estirado
Suave
Liso
Atigrado
Solo
Desesperado
Ausente
Bien peinado
Arreglado
Silencioso
Sorprendente
Enmascarado
Suena a tópico
Pero estás excesivamente adjetivado

Inspiración

Es curioso de dónde vienes,
aunque más el por qué,
el cómo
y el cuándo.

Son misteriosas las formas que adoptas,
el lugar donde habitas,
la ropa que te pones.

Es difícil explicar
el aguijón de tu espera,
la tortura de tu vaivén.

Son ocultas tus intenciones,
a veces hasta oscuras,
como si tramaras algo...
como si te gustara observar la desesperación.

Es el secreto que me niegas,
lo que me impulsa
a la autodestrucción.

Son tus ojos que me guían,
despacio,
hacia ti, Inspiración.

Y es que es rutina
el buscarte,
pero jamás lo será encontrarte.

Día poeta

Y es que son tus guerras internas
(en las que eres soldado y no general)
las que me demuestran lo valiente que eres.

Son tus películas
las que me enseñan que el género
de la trama es indiferente
cuando eres adicto a un director.

Es tu amor por el desorden,
lo que me salva de caer en la rutina.

Son tus brazos los que empujan
hacia un camino mejor.

Es tu risa
la que hace temblar mi mundo
como un terremoto.

Son tus párpados cuando duermes
los que me ceden la guardia.

Eres tú,
motivo de este día poeta
que me hace confesar
lo poco racional que soy en tu presencia.

Llueve

Hoy es el Día Mundial de la Poesía y ha llovido.
Es como si el mundo quisiera llorar,
y expresar sus sentimientos.
Y es que todos necesitamos desahogarnos de cuando en cuando.

Nefelibata

Se levantó para caminar
y acabo corriendo.

Nunca necesitó planear nada,
solo se despertaba
y resolvía una de las múltiples preguntas
que nunca le habían planteado en el trivial.

Miraba al cielo en busca de polvo de estrellas,
porque ellas, por sí mismas,
son demasiado evidentes.

Se reía de las modas indirectamente
cada vez que abría el armario
para ponerse lo último a lo que podía acceder.

Era anarquista en un reino individual.

Miraba el cielo desde la ventana,
pero mirando hacia abajo.

Llamaba sol a la luna
y luna al sol,
para que se sintieran un poco especiales.

Odiaba a Cenicienta
porque ningún esclavo
deja de tener la opción de rebelarse.

Bailaba rock a su manera,
y movía la cabeza en los solos de guitarra.

Respetaba los semáforos en rojo,
pero no las señales de stop.

Admiraba a los amantes
que hacían el amor al amanecer,
porque pensaba que era la metáfora
más humana del Big Bang.

Nadie era demasiado viejo
en su cabeza,
tampoco demasiado joven...
porque nadie importaba demasiado
en su mundo.

Bailaba con la sonrisa
y reía con las manos.

A veces la extraño,
entonces pienso en que sólo era un sueño,
y se me pasa.

Qué

Qué fácil es hablar. Es tan fácil que hasta los idiotas lo hacen, sólo tienes que articular sonidos e ir formando palabras. Y es que es muy fácil hablar y muy difícil decir algo interesante. ¿Pero qué es interesante? Lo interesante es lo que llama la atención, sobre lo que la gente quiere saber. Entonces, está claro que el concepto de interesante también ha sido transformado por la sociedad actual, en programas telebasura, en discursos políticos, en productos vendidos como panaceas...en engaños. Qué pena que lo interesante no sea mejorar sin aplastar al de al lado. Porque básicamente en eso se traduce el modelo de vida de una persona "común", en ser mejor que la competencia, pero además (si es posible) en hundir a la competencia. Qué asco da el sistema, y qué asco da que las personas permitan que siga vigente. Qué fácil es hablar de la sociedad, qué fácil es criticar y qué difícil es que alguien se mueva.

Y que les jodan a las ballenas.

Loco

Erase una vez un loco
que saltaba de tejado en tejado
cada noche.
Se ponía sus mocasines,
cogía su guitarra
y se repeinaba el pelo.
Luego abría la ventana,
se subía al alféizar,
miraba la luna
y le decía:
"Mira que eres guapa"
Entonces saltaba
hasta el edificio de en frente
y seguía atravesando azoteas
y áticos,
hasta llegar a su rincón favorito
en el que veía todo lo que quería ver.
Y brillaba toda la oscuridad
de la noche de un Madrid de madrugada.
Y el loco se colocaba la guitarra,
tocaba un par de veces las cuerdas
y empezaba a cantar una canción
a su luna.
Trataba de amor, pero no era romántica.
Trataba de gritos, pero muy suaves.
Trataba de cambios, pero sin giros.
Trataba de música, pero humana.

Persona

Orgullosa de mi condición de mujer,
igual de satisfacción me proporcionaría
ser hombre,
porque ambos géneros convergen
hacia una única definición
que es persona.

Persona blanca,
persona negra,
rubia, morena, castaña,
polaca, marroquí, china,
tailandesa, española
o de cualquier otra nacionalidad,
pero persona digna.

Persona con capacidades
a desarrollar,
persona con talento,
persona con defectos,
persona, que al fin y al cabo es humana.

Hay días Internacionales para todo,
el de la mujer todos lo conocen,
el del hombre no tantos, sin embargo,
sea 8 de marzo,
19 de noviembre o 34 de mayo,
siempre va a ser un día más
en el que lo que prima es la igualdad.

Reyes efímeros

Ninguno de los nosotros sabemos qué hacemos aquí. De hecho, por no saber, de tanto hablar no sabemos ni el día que es. Y es que aún desconociendo todo, nos reunimos cada día en el muro de la calle de Nene.Uno a uno vamos llegando, encendemos el cigarro y el mundo se reduce a nosotros. Ya no hay casas, ni personas paseando a sus perros, ni siquiera existe la prostituta de la esquina, de la que Jaime dice estar enamorado. Hablamos de la vida, nos preguntamos si el infierno será mejor que esto. Cada uno de nosotros defiende sus ideas incluso mejor que a su propia familia, atacando con argumentos distintos y defendiéndonos citando a cada uno de nuestros héroes. A veces Fran se cabrea porque es el que más cabezota y entonces se calla y frunce el ceño mientras piensa sobre distintos asuntos dándose la razón a sí mismo, cuando se da cuenta de que el cigarro se le ha acabado, se enciende otro y vuelve a participar. Somos poetas de la calle, y decimos lo que queremos decir aunque sea a un grupo reducido, creamos nuestra propia realidad y aunque sea efímera, la amamos más que si fuera eterna. Charlamos sobre política, sobre lo rojo que es uno, lo azul que es el otro...sobre lo negro que está todo. Hablamos de si existe Dios y de que si es así, cómo puede no mover ficha en el juego de los hombres, con la de muertos que hay a diario. También escuchamos delirios, como los que tiene Jorge gracias a Ainara, o las imaginaciones de Luis sobre lo rico que va a ser en el futuro...dice que va a sacar a su familia de este barrio y que va a convertir a sus hermanos en herederos de un nuevo imperio. Dejamos que cada uno suelte tacos y critique lo que sea. Abucheamos a la mierda de sociedad en la que nos ha tocado vivir. Maldecimos a cada joven que prefiere esconderse antes que luchar. Bendecimos a Hendrix. Discutimos sobre el terrorismo, creamos nuestra propia revolución antiviolencia y establecemos la reglas de la rebelión a palabra armada. Nos reímos de Charlie, que está siempre en su mundo, luego siempre acaban Aitor y él a hostias, porque los dos se toman todo muy en serio. Al final oímos a la madre de Nene gritar por el balcón: "Nene, ya puedes ir entrando o te quedas sin cenar, que tu padre ruge de hambre", así que rompemos la formación y cada uno desfila a su casa, recordando que aunque tengamos 18 años, somos los héroes de nuestra propia nada, que mañana volveremos a crearla entre humo, palabras, risas y patadas.

Camaleones

El camaleón es el animal más peligroso del mundo. Y es que en la naturaleza no es más fuerte el que más caza, sino el que más tiempo logra sobrevivir. Un camaleón es un animal que se esconde sin huir, es manipulador sin recurrir al chantaje, es inteligente y caza sin poner su vida en peligro.
Al mirar a las personas solemos identificar rasgos humanos con un animal, por eso hay quienes parecen tener cara de mono, dientes de ratón u ojos de gato. Sin embargo, el reino salvaje no sólo se refleja en el ser humano en su forma física, psicológicamente también podemos asociarnos con animales.
De ahí mi previa explicación sobre el camaleón, existen las personas camaleón. Este tipo de personas son aquellas que se dedican al transformismo para adoptar una forma y actitud diferente según con quien estén. No crean que es para agradar al resto y que cada uno vea lo mejor del mismo. Es el maquillaje de engaño. Los camaleones, que parecen distraídos y graciosos por ese movimiento de ojos que poseen, en realidad son capaces de controlar toda la realidad gracias a ello. Que huyan los leones, guepardos y demás depredadores, porque el camaleón es el camuflaje del peligro natural. Los médicos ya lo advierten: "absténganse de las drogas, el tabaco y las relaciones con camaleones si quieren tener una vida sana, tranquila y sin venenos".

Probables

Siendo así,
una probabilidad es algo oculto
donde no queda nada asegurado.
Y es que
ni siquiera cuando te ajustas el cinturón
te estás salvando de morir.

Es probable que me levante
y distinga lo que veo.

Es probable también que esto
sea un infierno
y se venda como el cielo de los malditos.

Es probable que muera
en una caja de zapatos
y que al abrirla encontréis la piedra filosofal.

Es probable que nadie se rebele nunca.

Es probable que las estrellas brillen
y no por eso sean más bonitas que un silencio.

Es probable que la cizaña no sólo crezca sin querer.

Es probable un chino te cuente un cuento
y sea algo real.

Es probable que ardamos todos un mismo día,
y en lugar de cenizas,
se desprendan monedas.
(Y a ver qué útiles serán entonces)

Es probable que un suspiro
signifique alivio.

Es probable que una vida
se adueñe de un millón.

Es probable que dos órganos se fusionen,
para matar al portador.

Es probable que haya alguien
que aún crea en el amor,
mientras yo veo a un hombre,
que consciente de su acción,
deja morir a mil niños,
mientras se lava de sangre las manos
con un billetes de 500.

Y es que las probabilidades se ocultan,
y el amor es superficial,
sólo queda sublevarnos
y hasta eso,
nos parece una gilipollez.