Yo misma

Todo se torna vino tinto,
con cada verso que respiro,
soy fan de calaveras
no me escondo del olvido.

Quién me creo yo para ser yo,
quién se cree este hombre para dirigirme,
quién es esta mujer que me cohíbe.

Soy gota que culmina en manantial,
del que sólo bebo yo misma,
sólo yo misma me recreo,
sólo yo misma me entiendo y fortalezco.

Un alma que pretende ser poeta,
simplemente llega a ser ahogo, culpa y desierto,
por lo menos aprendo
de la incoherencia de lo deletérea que es la palabra.

Me desentiendo de esta batalla,
soy una más entre patraña.
¿Qué hace una cuando vomita palabras?
Yo decido que otros observen,
a un enfermo mental nunca se le atiende.