Heridas

Ya ha pasado un mes desde que me atravesé la esperanza en algún tipo de cambio.
Cada mañana me coso la herida con emociones de papel que luego dejo encima de la mesa.
Al volver a casa todos esos papeles llenos de palabras (que nacieron en el intestino y no en el corazón) se han convertido en aviones de papel.
Me asomo al balcón y un niño me sonríe mientras lanza uno a uno cada avión.
Y de repente me miro la ropa, está empapada de sangre... Y miro cómo mi mano va deshaciendo cada uno de los puntos que cosí esta mañana.
Y así
Una
Y otra
Y otra
Y otra
Y otra
Vez.
Hasta que me canse